Death Hotel, room 23, William Burroughs s'entraîne

au lancer de couteau.
Death Hotel, room 666, Sid Vicious se fixe un dernier but :

néant.
Death Hotel, sidewalk, John Lennon monte à bord du

sous-marin rouge.
Death Hotel, suite 70, Southern Comfort, Janis Joplin avale

l'ultime gorgée.

Les pigeons de Jackson Pollock ont travaillé dans l'allée du garage.
On a entendu cliqueter la bombe de Trembling Joe,

le tagueur parkinsonien.
L'expert en graphologie a certifié authentique la signature

d'Isidore Isou.
Un lapin blanc se cache dans notre dessin ; sauras-tu le retrouver

Dans la famille "N'a qu'un oeil", les jumelles s'appellent
Sophie et Justine. Sophie droitière, Justine gauchère ;

les deux font la paire.
Le matin, au réveil, elles ouvrent l'oeil sur le monde alentour.
L'étoffe de leurs rêves a laissé sa trame sur leur visage.

Marchons ! Marchons ! Une révolution ne se fait pas

par-dessus la jambe.
Bas en haut ! Une révolution est le retournement

de la situation initiale.
Une révolution n'est pas une partie de jambes en l'air.
Une révolution se vote à mains levées. Tant pis pour les manchots !

Dans les soutes du vaisseau, les poupées trempent

dans le liquide cryogénique.
C’est un très long voyage ; l’équipage se relaie aux commandes.
De temps à autre, le capitaine ordonne la réanimation d’une poupée :
strip-teaseuse en celluloïd, androïde femelle, elle danse mécaniquement.

Dans le jardin des supplices, les invités du Comte Zaroff se croisent.
Chasseur ou chassé ? Le temps est suspendu

au-dessus du pont suspendu.
L’île du Docteur Moreau ? Battle Royale ? L’amor en ce jardin ?
« Bon ! Maintenant, je vais compter. A trois, tu sautes.

Un... deux... trois ! »